星辰与你相约第712章 廊下的旧椅

廊下那把竹椅竹条泛着琥珀色的光是爷爷年轻时亲手编的。

椅面的竹篾断了两根用细铁丝捆着却不影响坐人。

椅腿有些歪斜爷爷总说“歪着才舒服能靠着廊柱打盹”。

夏天傍晚爷爷就坐在上面抽旱烟烟袋锅在竹椅扶手上磕一磕烟灰簌簌落在地上。

我放学回来总爱挤在他旁边竹篾硌着腿也不挪窝听他讲年轻时跑船的事——他说这竹椅跟着他在船头熬过风浪暴雨天就倒扣着挡雨晴天再翻过来晒太阳竹纹里还藏着咸腥味呢。

去年台风过后竹椅被吹倒在墙角一根椅腿折了半茬。

爸爸想劈了当柴烧爷爷急得直跺脚蹲在院里修了半天：找了根枣木楔子一点点敲进断裂处又用麻绳缠了三圈说“这样比新的还结实”。

现在爷爷走了竹椅还在廊下。

奶奶每天会用抹布擦一遍竹条上的包浆被擦得发亮。

有时她坐在上面择菜竹椅“咯吱咯吱”响像在跟她搭话。

我也常坐总觉得爷爷的体温还留在竹篾的缝隙里风从廊下吹过带着竹香恍惚能听见他用烟袋锅磕扶手的声音。

有回邻居家的小孩想借去玩奶奶摆摆手：“这椅子认生外人坐了会晃悠。

”其实我知道她是怕竹椅再受委屈——这把歪腿的竹椅早成了家里的念想歪歪扭扭的却稳稳托着一家人的回忆。

灶房墙上挂着的那只铜瓢边缘磕了好几个豁口瓢柄缠着圈蓝布条是妈妈用旧了的围裙带子。

铜皮被火熏得发黑却在常年摩挲的地方透着温润的红像块浸了油的老玉。

这瓢是姥姥给的当年妈妈嫁过来时姥姥从樟木箱底翻出来的说“铜器养人舀水做饭都实在”。

那时村里没自来水妈妈每天用它去井边打水铜瓢撞着井壁“哐当”响声音能传到巷口。

后来安了水管它就成了舀米、盛面的家伙米缸里的糙米、面袋里的白面经它一舀簌簌落进盆里带着股铜器特有的沉实劲儿。

前年冬天爸爸修水管时不小心把瓢柄掰断了妈妈没舍得扔找了截枣木削成新柄用铜铆钉铆在瓢上又缠着布条防滑。

现在每次蒸馒头妈妈还会用它舀碱面说“铜瓢准多一分少一分都能掂量出来”。

我总爱摩挲那光滑的瓢底能摸到细密的纹路像妈妈手上的茧子。

铜瓢挂在墙上一晃就是三十年灶火熏不黑它的心岁月磨不掉它的沉倒像个沉默的老伙计看着锅里的蒸汽升起听着一家人围着灶台说笑把日子熬得有滋有味。

院角那盘石碾碾盘边缘都磨得圆滚滚的像块被岁月啃过的月饼。

碾砣上缠着圈旧麻绳是前年收玉米时爷爷怕手滑特意绑的现在麻绳浸了油黑亮亮的倒成了显眼的记号。

这碾子是早年间生产队分的奶奶说当年全村人围着它碾小米她就是在碾盘边听着碾砣“咕噜咕噜”转被爷爷用半袋新碾的小米换回家当媳妇的。

后来有了电动磨粉机石碾就闲在了院角可奶奶还是舍不得拆说“石头认人碾过的粮食香”。

春天磨绿豆面时奶奶总爱用它说机器磨的“少了点土气”。

她推着碾杆慢慢走碾砣轧过绿豆“咯吱咯吱”响绿莹莹的粉末顺着碾盘纹路往下淌落在铺好的布上像撒了层碎玉。

我凑过去帮忙奶奶就会拍我的手：“慢着点石碾认性子急了它就跟你较劲。

” 碾盘边的石缝里不知何时冒出丛薄荷夏天热的时候风一吹凉丝丝的气儿裹着碾过的粮食香特别舒坦。

奶奶说这是石碾“养”出来的有灵性。

去年暴雨冲垮了半面院墙石碾却稳稳当当立在那儿碾盘上积的水第二天就渗进了土里连点水痕都没留。

现在它不怎么干活了就那么静静蹲在院角碾盘上落着层薄灰倒像是给岁月盖了层被子。

奶奶每天都要去擦一遍碾砣说“老物件得伺候着不然它会生闷气”。

我看着阳光下石碾的影子忽长忽短倒像在跟着日头慢慢走把日子碾得匀匀实实的满是粮食的香。

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